Des hommes sont venus...

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2006-11-18T10:46:00.004+01:00

le livre artisanal tel que je les confectionnais entre 2004 et 2008. Les nouveaux formats de mes douze livres, théâtre, conte et poésie, sont visibles sur:

http://denis-marulaz-les-livres.blogspot.com/

On peut me contacter à l'adresse mail:

dmarulaz@wanadoo.fr

Table des matières

Un monde (6 pages)

Le fleuve des hommes (5 pages)

Génèse d'un crime (6 pages)

L'heure de gloire page (4 pages)

Jusqu'au bout (1 page)

Ce texte est déposé à SACD/SCALA

jusqu'au bout ?

2006-11-04T19:25:00.002+01:00

illustration d.m.

Toute la journée
de chaque côté
de la joute bûcheronne
la consigne a couru
remâchée
rabâchée :

« Au premier craquement
de l’arbre, sauvez-vous,
fuyez de toutes vos jambes ! »

Les sapeurs le savent
encore mieux que les autres.
À la moindre alerte,
tout lâcher et fuir
et après seulement
contempler le travail
savourer la victoire.

Mais commande t’on
à ces choses-là ?

Cela s’est passé
sur un coup de rage.

Un homme de chez les rouges,
englué de sève,
lève sa cognée et
de toute sa force
frappe.

La lame au fil
fraîchement remoulé
s’insinue, profond,
dans la masse.

L’homme tire
s’échine
s’arc-boute
mais l’outil, aspiré
par la chair ligneuse
ne se dessoude pas du tronc.

On vient à la rescousse,
le temps presse
on s’y met à trois, à cinq,
on ahane
on jure
on ajuste l’effort
et tous ensemble
on donne un coup de reins,
un grand,
celui qu’il fallait.

L’outil, arraché enfin
de par le vouloir des hommes
retombe, soumis.

illustration d.m

Alors,
comme échappé
des fondations du monde
un craquement lugubre
déchirant
sinistre,
chapelet de mille et mille
gémissements infernaux
arrachés à mille et mille
fibres torturées vives
au cœur de l’être
qui valse
quelques instants,
comme incertain,
qui s’abandonne
qui fléchit
qui ploie
qui s’affale enfin
de tout son poids
de toute sa mort
sur la masse hagarde
paralysée
pétrifiée
d’un peuple,
du peuple
qui l’a vaincu.

Explosant
dans sa chute
le géant
fauche de ses éclats tièdes
et tranchants
les hommes
par centaines
par milliers,
ceux-là même qui jouaient,
enfants,
à son ombre
crissante de cigales,
qui faisaient l’amour,
immortels,
au creux des racines puissantes
de son érection,
qui, dans le secret
des nuits brumeuses,
s’imprégnaient
de ses ondes bénéfiques
et priaient et pleuraient
à vous en fendre l’âme
pour des bonheurs
fugaces.

Parmi ces corps brisés
écrasés,
deux hommes,
chacun d’un côté
de la frontière tracée
de plâtre blanc,
baignent de leur sang
des plumes orgueilleuses
volées à des cacatoès.

illustration d.m.

Des files harassées d’hommes
de femmes, d’enfants
éberlués
voûtés de détresse
de douleur
de fatigue
de désespoir
reprennent lentement
les chemins poussiéreux
des villages lointains.

Chahutée
par une brise vespérale,
une feuille de papier
s’élève
et plane
dans l’air violet,
offrant au vide spatial
l’image d’un peuple dansant
autour d’un arbre
d’un écureuil
d’un oiseau
d’un scarabée
d’une fourmi,
le dessin
qu’aurait voulu offrir
un petit garçon nu
à une petite fille nue
taquine
déhanchée
la tête légèrement penchée
et au sourire
moqueur.

illustration d.m.

« Des hommes sont venus » extrait 22 Texte déposé à SACD/SCALA

av 22 accueil

l'heure de gloire (4)

2006-10-30T20:14:00.001+01:00

dessin d.m.

Sur un petit mamelon,
barbu d’une herbe sèche,
un petit garçon
tout nu, assis,
une feuille de papier
sur les genoux,
un crayon multicolore
dans la main.
Il dessine.
Une petite fille,
nue aussi,
tournicote
autour de lui
comme une mouche
agaçante.

dessin d.m.

« - Qu’est-ce que tu dessines ?

- Ben, je dessine la fête, là-bas
et le gros arbre au milieu.

- Je peux regarder ?

- Pas encore, j’ai pas fini.

- Y’a quoi, sur ton dessin ?

- Ben, y’a l’arbre, je t’ai dit,
y monte jusqu’au ciel
il est bleu, le ciel
il est vert, l’arbre.
Tout en bas de l’arbre
y’a les papas
et les mamans
et tous les gens.

- Qu’est-ce- qu’y font
tous les gens
les papas, les mamans ?

- Ben, y sont là,
en bas de l’arbre,
y dansent
y chantent
y crient.

- C’est tout c’qu’y’a,
sur ton dessin ?

- Non, y’a aussi
des écureuils
des oiseaux
de toutes les couleurs
et des scarabées
et des fourmis !
Y sont tous dans l’arbre
et y regardent la fête ! »

dessin d.m.

Bien sûr,
de son petit mamelon
barbu d’herbe sèche
il ne peut voir les écureuils
les oiseaux, les fourmis, les scarabées,
mais il est venu tant de fois
jouer à l’ombre
fraîche du monstre,
mais son grand-père
lui a tant raconté
le monde de l’arbre
qu’il n’a pas besoin
de voir l’écureuil
l’oiseau, la fourmi
le scarabée
pour les dessiner,
de son crayon
multicolore,
volant
cabriolant
rampant
tiraillant de lourdes brindilles.

Il les sait,
il les dessine
avec son cœur.

La petite fille toute nue
s’immobilise devant lui,
interposée juste
entre le dessin et l’arbre,
déhanchée,
tête inclinée,
tout sourire.

« - Je peux le voir
ton dessin, dis ?

- Pousse-toi,
tu me caches…
Hé ! regarde !
L’arbre ! Y danse !
Regarde, l’arbre
Y s’approche !
Y s’approche ! »

dessin d.m.

La petite fille se retourne
frémit
serre sa tête
entre ses mains crispées
et hurle
et poignarde
l’espace
de son cri
qui n’en finit plus.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 21 suit

l'heure de gloire (3)

2006-10-26T18:53:00.001+02:00

dessin d.m.

La lutte tronçonneuse, peut-être stimulée par cet essai infructueux de démoralisation, se poursuit de plus belle sous les « vivat » populaires. Malgré l’éthylisation générale de ses découpeurs, malgré l’hécatombe de mains, de doigts, de visages éclatés, le camp blanc rogne à rage que-veux-tu dans le gras de l’arbre. Du côté rouge, on ne se désunit pas dans le rythme ni dans la volonté de maîtriser le monde, mais les haches s’émoussent, se dentellisent, des meules se sont égarées, on en cherche d’autres et l’on a pendu, pour l’exemple, le responsable de l’intendance. Ça donne à réfléchir aux autres qui redoublent de fierté, de puissance, de méchanceté, de discipline, de bêtise.

En dépit des incidents
des maladresses
des imprévisions,
de l’énormité de la tâche,
de la dureté même
du bois qui use
les lames et les hommes,
des deux côtés
le travail avance,
des deux côtés
l’arbre est profondément entamé,
il y a longtemps
qu’ont été épluchées
les couches protectrices,
la saignée s’enfonce loin
dans la matière vive.

dessin d.m.

Pour pénétrer
davantage dans la masse
il a fallu élargir tout ça,
en haut, en bas,
on se tient désormais,
pour poursuivre la manœuvre,
à l’intérieur même
de la blessure ;
cela rend le labeur
harassant,
on est courbé pour hacher
encore et encore,
plus loin, plus profond ;
le monstre ligneux
se vide en longs sanglots
de sève épaisse, gluante,
les hommes en sont enduits
de la tête aux pieds,
ils poissent
ils collent,
ils tressent
dans leurs gestes lourds
de longs filets baveux ;
malgré les pierres sèches
qu’on jette sous leurs pieds,
ils restent soudés au sol
et quand enfin
vient leur temps de repos,
il faut les tirer de ce piège
avec des branches
comme qui serait tombé
dans les sables
mouvants.
Et il faut les plonger
dans des baquets
d’eau fumante
avant qu’ils ne durcissent
et se figent
comme des figurines
de verre fondu.

Et là où d’autres
s’interrogeraient
sur le sens,
sur le bien-fondé
de cette débauche
d’énergie humaine,
ici, et des deux bords,
on chahute
on rigole
on prend ça à la farce,
et les peuples,
dévoyés dans l’acte criminel,
redoublent d’enthousiasme
et hurlent
et rient
et chantent encore
et chantent toujours
et reprennent la cognée
et s’acharnent,
ivres
aveugles,
à mettre à terre
un colosse innocent
et tranquille
pour la gloire immortelle
de deux bipèdes parés de plumes
de cacatoès.

dessin d.m.

Et l’on cogne
et l’on creuse
et l’on s’englue
et l’on cogne
et l’on creuse
et l’on s’approche
inexorablement
de l’instant décisif
où Dieu dira.

Entre les deux équipes
à l’ouvrage
l’épaisseur du bois
se réduit
et l’on entend vibrer
désormais
les coups portés
par ceux d’en face.

Il faut se hâter
aller plus vite encore
aller plus vite qu’eux,
gagner plus de terrain.

Les peuples fanatisés
par la perspective
de vaincre
s’époumonent
en rythmes fous,
les prélats hirsutes
bénissent à tour de bras ;
les rois,
les yeux exorbités,
haranguent leurs manants,
ordonnent au géant
de se coucher à leurs pieds
et somment Dieu
de les désigner enfin.

« Qu’il y ait un vainqueur : Moi
qu’il y ait un vaincu : l’Autre !
À quoi me sert ma main
si elle ne tient le monde ? ».

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 20 suit

l'heure de gloire (2)

2006-10-21T15:16:00.001+02:00

dessin d.m.

Revenus des vapeurs
avinées de la nuit,
des bouffées orgueilleuses
sourdant du nom des peuples,
réveillés brusquement
aux premiers cris
des lames bleues de l’acier
dans la chair du bois,
des cœurs se sont serrés,
des cœurs ont bafouillé,
se sont alarmés,
regardés en face.

« Pourquoi s’en prendre
à cet être miraculeux ?
De quoi est-il coupable
qu’il faille l’abattre
si précipitamment ?

Que gagnerons-nous
à sa disparition
sinon quelques stères
d’un bois trop dur
pour le pouvoir brûler,
sinon quelques faciles
proies mortes
écrasées dans sa chute ?
Et ensuite, sans lui,
que sera notre monde ?

Lui qui brise le vent
et retient la tempête
de ses pattes griffues,
lui qui attire
de tous les horizons
des poètes
des chanteurs
des sages,
lui qui puise
au centre de la Terre
les forces qu’il nous prodigue,
lui qui nourrit
dans ses aires
les plus beaux oiseaux,
les plus soyeuses lignées
de bêtes poétiques,
lui
lui
lui,
en quoi
va nous servir
sa mort ? ».

dessin d.m.

Et puis des femmes
se rappellent
les cris de bonheur
qu’elles ont poussés à l’ombre
des heures sereines
couvant entre leurs cuisses
le bâton chaud et dur
de leur homme,
elles se rappellent,
secrètes et murmurées,
les prières tissées
sur la peau du géant,
les appels confiants
à l’amour
et la fécondité.
Combien d’entre elles
ont vu fleurir leur vie
entre ses racines ?
Peuvent-elles oublier ?

Des hommes aussi
savent devoir leur destin
au flux sacré de l’arbre.
Rejetés,
fragiles
impuissants
mal-aimés
moqués
battus
maudits parfois,
n’ont-ils pas ressenti
à son contact
de roc inébranlable,
à sa sérénité millénaire
d’être indestructible,
des imprégnations
de tiédeurs consolatrices,
des bourgeonnements
d’impulsions constructives,
des tressaillements
de fierté,
d’orgueil ?
N’ont-ils pas décidé,
sous sa douce présence
nocturne,
d’implanter
un village nouveau
à l’abri vert des branches,
d’ensemencer des femmes
maternelles
et des terres grasses,
d’y faire croître
des arbres fruitiers
et des enfants rieurs ?

Des enfants,
des enfants justement,
des petits et des grands,
s’étonnent
et s’émeuvent
qu’on veuille mettre à terre
sans raison
sur un coup de querelle
sénile
stérile
cet univers
munificent où,
débordant de rires, de cris,
éclatant de plaisir
de bonheur
de santé,
ils passent leur temps à jouer
à fouiner,
à découvrir la vie,
les bobos aux genoux,
les regards qui tuent
les regards qui embrasent
les premiers baisers
les premières blessures.

Une fois le géant
couché au sol
desséché
rongé par les termites
et par la pourriture,
une fois évanoui
dans la forge des rayons
cinglants
du soleil,
le monde piaillant
des oiseaux arc-en-ciel
et crieurs,
des boules de poils
espiègles,
une fois la place rendue
à l’empire hérissé
des buissons épineux
et des bosquets squelettiques,
où s’abreuveront
les rêves des enfants
et l’avenir des hommes ?

dessin d.m.

Ils sont quelques dizaines
des femmes
des hommes
des gamins
des presque-hommes
des presque-femmes
dans le peuple blanc
et dans le peuple rouge,
agglutinés
gesticulant autour des braseros
à s’enflammer
de révolte
de colère
d’indignation.
Laissera t-on
commettre l’infamie ?
Serions-nous encore humains
à voir mourir un monde,
à faire mourir un monde ?

Et puisqu’on est des hommes,
qu’on le sait,
que cela est indéniable,
qu’on ne peut nous nier
le droit
à cette humanitude,
on doit se lever
on a le devoir
de se dresser
de hurler à la mort,
de dénoncer le crime.

On doit leur dire
aux autres
à la multitude,
il faut qu’ils entendent,
qu’ils arrêtent
le massacre.

Par groupes,
par tout le camp,
des troupes hurlantes
des femmes supportrices
aux meutes provocatrices
des hommes ivres,
des touilleuses de vin chaud
aux cercles rapprochés
des édiles,
des moins que rien
vociférants
aux prélats compassés,
ils se sont approchés
de tous ceux-là,
leur ont montré
de leurs mots
et de leurs larmes
l’incongruité
de l’acte irréfléchi,
la monstruosité
de l’attentat,
la tragique mise en cause
de la survie
du monde.

Et leurs mots
se sont brisés
sur des murs de rires
et de moqueries
et leurs larmes
se sont lyophilisées
aux braises
des certitudes martiales
et on les a renvoyés
à leur ignorance
de la grandeur de l’homme
et de la splendide évidence
de son destin.

Et comme ces utopistes,
ces poètes non-officiels
et dégénérés,
ces démobilisateurs
d’énergies nationales
et patriotiques,
ces épandeurs
de désespoir,
ces négationnistes
de la divine volonté
refusaient de se taire,
de fermer les yeux
et le cœur,
de cautionner
la folie collective
et d’apporter leur aide
à l’hérétique arbitrage
entre les peuples,
comme le poison
de leurs mots
risquait fort de miner
la pieuse vigueur
des bûcherons
de la cause sainte,
comme il n’est jamais bon
de laisser la parole
aux simples gens
que Dieu a voulus
bras et jambes
et force
et labeur,
comme on n’avait pas
de temps à perdre
en parloteries
en joutes oratoires
en échanges d’arguties
en négociations
en conciliations,
on fit vite
et rude.

dessin d.m.

Dans les deux camps
chez les blancs
et les rouges,
comme on ferait partout
en tous pays
de toutes les couleurs
quand on a d’autres urgences
que celle de la sagesse,
on s’indigna
on jugea
on excommunia
on éventra des femmes
et l’on pendit des hommes.

Le feu crépitant
des brindilles
s’éteignit sous le coup.

Les rois ont du mérite
a conduire aux sommets
de pareils troupeaux !

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 19 suit

l'heure de gloire (1)

2006-10-18T20:01:00.001+02:00

illustration d.m.

On attaque.

C’est effrayant.

Jusque-là
la présence
de la foule des hommes
c’était du bruit
des cris, des appels,
des hurlements
des vociférations
des chants
des rythmes
des danses
des échos
des résonances
des va-et-vient
scandés de groupes avinés
des rires déchirants
et puis des volutes
de fumées acres
épaisses
épicées
viandardes,
des combustions de chair
de plumes
de tripes.

Là, c’est différent
c’est pire.

Bien sûr
le bruit
les cris
les vociférations
les chants
les hurlements
mais surtout
voilà les secousses
les grattements
les cisaillements
les chocs
les déchirements
les longs frissons
de la morsure métallique
qui se répercutent
amplifiés
de fibre en fibre
des racines au faîte
transformant l’énorme
masse ligneuse
en une insoutenable
et douloureuse
vibration.

Tout être tapi
dans un creux
sombre des branches,
au chaud d’un nid,
se sent lui-même
cisaillé
choqué
déchiré
mordu
écorché.

Toute cette vie est unie
dans le calvaire
et dans la peur.

On sent
qu’il n’y a plus d’abris
plus de repos,
qu’une agression folle
incompréhensible
est en train
de courber le monde
et va l’écrabouiller.

illustration d.m.

Il faut dire qu’en bas,
à hauteur d’homme
la besogne se déroule,
volontaire.

Le cercle de craie blanche
peint autour du tronc
a fait place nettement
à une saignée visqueuse
de sève chaude.
De minute en minute,
à l’impact des aciers,
les copeaux épais volent
et tombent à terre.
Des ahanements de rage
et d’effort ponctuent
chaque arrachement.

Dans le camp blanc,
le travail, laissé
à la hardiesse
et à la fougue
de chacun,
avance dans une furie
débonnaire et festive.
On ne compte plus
les coupures
les foulures
les coups intempestifs
les blessures graves
les amputations
involontaires
les doigts envolés
en même temps que l’écorce,
c’est cette fougue libérée
qui donnera
la victoire.
Peut-on en douter ?
Qui pleurerait ses doigts,
sa main,
quand on aura
engrangé encore
une part du monde,
quand son roi posera,
impérial,
son pied sur la dépouille
du lion terrassé ?

Les femmes sont là,
chantant
priant
hurlant,
qui encouragent
et soignent
et recousent
et abreuvent
les cogneurs
les besogneurs
qui leur offrent en trophées
en talismans
en offrandes copulatoires
des copeaux blonds et fauves
fumants encore
de vie arrachée.

Des tonneaux sont percés
et, dégoulinants de sueur,
les bûcherons,
hagards et fiévreux,
se refont la santé
de longues rasades
de vin frais.

Le rythme soutenu
et solennel
des hommes en rouge
ne le cède en rien
pour l’efficacité.
Les pelotons de dix,
se succédant en cadence
systématiquement
régulièrement
métronomiquement,
grignotent sans à-coup,
méthodiquement,
leur moitié du tronc.

Ici, pas de hurlements
pas de beuglements avinés
pas de prières hystériques,
les encouragements
viennent des chants
patriotiques
maîtrisés
mesurés
surveillés.
Pas d’accidents non plus,
ou techniques alors,
comme cette hache
qui s’est brisée
sans crier gare,
arrachant l’œil de l’homme,
ou ce cœur
pourtant jeune et fier,
qui a lâché.
Tout n’est pas parfait encore
mais ça viendra
puisqu’on fait tout
pour ça,
dont ce combat à gagner,
tout d’abord.
Sillon net
sillon scientifique
sillon régulier,
dans cet arbre
monumental, certes,
mais qui n’est après tout
qu’une masse métrique
et qui sera scindée
de par la science
et par la force
des hommes .

De ce côté-ci, bien sûr,
les copeaux tombent aussi,
gras
larges
sèveux,
mais ils ne s’égarent pas
pour quelque convoitise
particulière,
ils deviendront récompenses,
remises plus tard, aux vertueux,
et signés de la main même
du roi.
Du Roi des rois
puisqu’on aura vaincu.

illustration d.m.

Les heures passent.
Le cercle vif
s’approfondit
au cœur du bois
mais ce n’est encore
qu’une éraflure
au flan du mastodonte.

Peut-être
n’est-il pas trop tard ?

Et si l’on arrêtait la folie ?

« Des hommes sont venus »texte déposé à SACD/SCALA

av 18 suit

génèse d'un crime (6)

2006-10-16T22:24:00.001+02:00

dessin d.m.

Soulagement
de toute part.

On se mesurera demain
au lever du soleil,
on n’a plus qu’à prier
dormir
rêver.

Des ordres sont donnés :
que chacun se repose,
qu’on veille à ce que
chacun reste dans son camp.
Se méfie t-on
jamais assez
des ruses démoniaques
de l’ennemi ?

Profitant des dernières braises,
on murmure
on commente
on échafaude
on anticipe
on extrapole
on rêve debout
on se motive
on s’encourage
on se bénit
et puis l’on s’endort
et l’on rêve encore.

Depuis l’aube de la veille,
à l’heure
où la rumeur sourde
a éraillé les sommeils
tranquilles,
on n’a plus bougé,
presque plus respiré,
dans le monde
de l’arbre.

On a assisté,
blotti aux creux des branches
et du fond des nids,
à l’étalement
de la marée bipède.
Les cœurs
se sont emballés
la trouille a gagné toute chair
toute molécule de vivant.
On s’est senti coincé, piégé.
Quelques oiseaux ont choisi
l’exil
mais les flèches des hommes
sont venues les cueillir
dans leur vol éperdu.
Combien
des plus beaux
ont vu leurs plumes
offertes en parement
à la femme
d’un soir ?

L’infini troupeau
des hommes se couche.
Mais ça ronfle
mais ça remue
mais ça piaille
mais ça se lève pour vomir
pisser
ça jette
quelques branches mortes
au feu,
réveillant par endroits
des lueurs inquiétantes.

On ne dort pas
dans le monde de l’arbre,
on se resserre davantage,
on craint
on frissonne
on veille.

dessin d.m.

Quelle atmosphère
lourde
au lever du soleil.
Cela ressemble plus
à une aube de bataille
qu’à une journée
d’amical tournoi.

Bien qu’on eût échappé
à un bain de sang,
à une étripade générale,
tout le monde sentait
dans cette masse d’éleveurs
et de guerriers,
parmi ces femmes angoissées
et ces groupes d’enfants
qu’on faisait taire,
que les temps insoucieux
s’étaient figés,
coincés dans une impasse
de l’histoire des hommes
et qu’on n’en sortirait
que par des actes
irrémédiables.

On se nourrit
frugalement
de quelques fruits secs,
d’un peu de lait.
On attendit
dans une rumeur poisseuse.

Cela ne dura pas.
Chaque roi
chaque peuple tablait
sur ses spécialistes
en organisation.

Tout d’abord
on balisa le terrain :
une ligne nette
de poudre de pierre blanche
coupa le camp en deux,
prolongeant
d’orient en occident
le diamètre de l’arbre;
un cercle de cette poudre
mélangée d’eau,
fut dessiné
tout autour du tronc
à hauteur d’épaule.
C’est là que devraient s’abattre
les coups de hache.

Quand tout cela fut achevé,
que chaque peuple
put s’enquérir
des limites de son camp,
les deux majestés
bruyamment accompagnées
de leur cour
et de leurs chefs de guerre
vinrent inspecter
le dispositif,
voir un peu
s’il ne s’était pas
glissé quelque erreur
volontaire ou non
propre à interférer
sur le choix du destin.

On fit le tour de l’arbre.
Cela semblait en ordre.
Déclaré conforme
d’un signe approbatif
des deux chefs,
le site de l’exploit
fut soumis aux rituels
de bénédiction
et sanctification.

Les sorciers et prélats
des deux camps,
implorant les grâces
des mêmes forces cosmiques
inondèrent
d’eaux sacrées
et de fumeroles
exorcistes
les racines du géant,
les étendards royaux,
les chefs de bataillons
et la foultitude
des peuples.
Il n’y avait plus qu’à…

dessin d.m.

On se donna une heure de battement pour mettre en place le travail d’équipe. Tous les hommes étaient mobilisés, ils étaient tant et tant qu’aucun n’aurait à s’épuiser. Il suffisait que chacun fût prêt quand viendrait son tour. On avait décidé que chaque camp serait maître de sa méthode d’abattage. Tout était permis pour attaquer le cœur du bois sauf la force animale et l’emploi du feu. Cette restriction n’empêcha pas que chaque peuple s’y prit de façon vraiment différente, selon ses coutumes, sa philosophie, son mode d’organisation.
Chez les blancs, on opta comme d’habitude pour la simplicité. Tous étaient armés, qui d’une hache, qui d’une hachette, qui d’une machette, qui d’une scie, qui d’une varlope, qui de son coutelas. On lâcherait un premier groupe de vingt hommes costauds qui s’acharneraient à la tâche jusqu’à n’en plus pouvoir. Celui qui faiblirait ou aurait brisé son outil dans l’effort laisserait sa place à un autre qui aurait su s’imposer dans la file d’attente. On avait toujours fait ainsi et l’on avait bouffé plus de la moitié du monde. Pas de manières, pas de chichis, pas de tactiques, on cogne,
et ça tombe.

Dans le camp rouge, il y avait longtemps qu’on avait civilisé le travail des hommes, que la science et la méthode avaient supplanté l’empirisme et la sauvagerie des temps anciens. On avait des plans, des rythmes, des contremaîtres, des exécuteurs, des outils adaptés, des objectifs clairs, des ratios. Ainsi avait-il été défini que dix hommes segmentant le demi-tour du tronc en dix longueurs égales donneraient chacun cent coups de hache au rythme des tambours, que le peuple réuni autour de ses héros scanderait, pour les soutenir, des chansons populaires entonnées professionnellement par les choristes personnels du roi. Les relais seraient pris sans retard ni précipitation avec passation de l’outil et poignée solidaire de mains.

Les deux peuples sont prêts,
on attend le signal,
le voilà.
On a retrouvé
le petit garçon
qui voulait tuer l’arbre.
Paré de plumes
bleues et jaunes
on le place
sur une petite estrade
face au géant de bois.
Il tient entre ses mains
un petit arc
et une flèche bariolée.
Tendant l’arme
de toutes
ses petites forces
de futur chasseur
de fauves
il crie :

-« Tiens, méchant
tu vas mourir ! »

et lâche son coup.
La flèche zigzague
jusqu’à l’arbre
et le touche.
On retire prestement
et l’enfant et l’estrade,
une immense clameur
vrille l’air.

Ca y est !

« Des hommes sont venus » extrait 17 Texte déposé à SACD/SCALA

av 17 suit

génèse d'un crime (5)

2006-10-09T20:12:00.001+02:00

dessin d.m.

Un geste
un mot,
le monde brûle,
on se dépèce sur pieds.

Mais ceux-ci ne viennent pas,
Le temps n’est pas venu
de lâcher la bonde
et du sang
et du crime.

Il s’agit
pour les rois
de montrer sa force
sa puissance
sa supériorité.

Ce pourquoi chacun d’eux
veut gagner,
ce sur quoi chacun d’eux
veut régner,
c’est l’entièreté
de ces tribus humaines
la totalité
de ces terres grasses
de ces troupeaux
dodus.
Chacun d’eux rêve
de dominer
un empire riche
opulent
prospère,
pas une terre de charniers
désertée des hommes
où même la pire
des ronces folles
n’oserait arrimer
ses griffes.

Enfin, pas encore.

Bien sûr,
s’il fallait en arriver là…

dessin d.m.

Trouver une idée
de duel,
le bras de fer
n’était pas digne d’eux,
ni l’un
ni l’autre
ne pouvait perdre
à ce jeu-là.
Autre défi
autre challenge
un acte hors du commun,
où l’on ne s’affronte plus
d’homme à homme
même si ces hommes
furent nourris
aux nénés de Junon,
mais peuple à peuple,
force d’un peuple
contre force d’un peuple,
sportivement,
et il faudra bien
que l’un d’eux s’incline
à la fin
et se soumette,
tête baissée,
à l’autorité
du chef unique
désigné par l’heureuse
issue du jeu.

On cherchait
on cogitait,
ça urgeait
avant que tout dégénérât
dans un immaîtrisable chaos.

C’est d’un enfant,
trois ans à peine,
innocent,
parce qu’il voulait
jouer au grand,
que surgit la folie.
Ahuri de fatigue,
n’ayant pas pu dormir,
échappé à sa mère
qui s’époumonait, hurlante,
au cœur de la meute,
le voilà,
tout petit,
minuscule,
se faufilant dans l’océan
des piétinements rageurs,
le voilà, invisible,
inaperçu,
qui franchit sans entrave
le cercle magique
des torches qui enclot
depuis des heures
le monde de l’arbre.
Le voilà,
lui, le petit homme,
se rêvant peut-être
lui aussi,
prématurément,
à la tête
du troupeau des bipèdes,
qui lève son petit poing
de chair laiteuse
et crapote des menaces
à l’endroit du géant :
-« Je suis plus fort que toi
je te tuerai, j’ai pas peur
j’ai pas peur ! ».

Dieu venait de parler
par la bouche
de l’enfant :
l’arbre à terre
désignerait
vainqueur
le peuple
qui l’aurait terrassé.
On arracha l’enfant,
redevenu fétu de paille,
du cercle interdit,
il se retrouva
pissant et pleurant
dans les bras
de sa mère
qui ne savait
si elle devait,
pour son intervention
révélatrice,
le battre
ou le chérir.

dessin d.m.

« La vérité sort toujours
de la bouche des enfants ! »

Comment
n’y avait-on pas songé ?
Bien sûr,
de toute éternité,
l’arbre gigantesque
béni de Dieu
attendait que le peuple choisi
vint le mettre à terre.
Là était son destin
son honneur
sa gloire.
Mourir en désignant
la race élue,
nommer, dans un crissement
d’agonie
celui, de tous les humains,
que Dieu voulait
pour Roi des Rois !

Le principe, limpide,
fut admis de tous.
Ou presque.

La règle du jeu
simplissime :
La clairière
immense et nue
se scinde en deux camps.

La frontière,
ligne droite
entre le point de lever
et le point de coucher
du soleil,
traverse l’arbre
en son diamètre.
Chaque peuple,
de son côté,
dans son camp,
attaquera le géant,
l’entamera
de l’acier de ses lames
le mordra au cœur
de sa chair de bois
jusqu’à ce que, fragilisé,
éventré
étripé,
il penche
et s’affaisse
du côté des vainqueurs.

« Des hommes sont venus » extrait 16 Texte déposé à SACD/SCALA

av 16 suit

génèse d'un crime (4)

2006-10-04T15:22:00.001+02:00

dessin d.m.

Le duel se poursuit,
on ranime les braises
dans les coupelles d’or.

Mâchoires serrées
à écraser des pierres,
les souverains torsus,
souffle précipité,
geignant, suant,
s’acharnant à bousculer
le monolithe de l’autre.

En vain.

Ça ne cassera pas
ça ne cassera plus
ils sont égaux.

Les peuples le sentent
les peuples le savent
les peuples sont fiers.
Ils savent
qu’a sonné pour eux
l’heure des braves,
que c’est à eux de trancher.
Ils réclament une pause,
qu’on leur passe le témoin .

Les rois ne cèdent pas,
pas tout de suite.
Ce n’est pas aux peuples
à commander les rois…

Mais…

Si ça les démange
mais s’ils veulent en découdre…

Furieux toujours
rageurs toujours
mais faiblissants
-ils le sentent
si cruellement
dans leurs chairs tétanisées-
les deux Hommes-Dieux pourtant
se questionnent
secrètement l’un l’autre
de leurs regards inquiets,
ils savent bien maintenant
que si l’un d’eux
devait vaincre
ce ne serait plus
de par la force pure,
par supériorité,
ce serait par accident,
un muscle qui lâche,
une crampe…
On ne vainc pas
par accident
par impuissance soudaine
d’un membre .
Qui tirerait gloire
à pouvoir creuser
de la terre meuble ?

Et tous deux, justement,
se sentent à l’instant,
pétris de terre meuble.

dessin d.m.

Et soudain
à la grande surprise
des tribus,
dont le plus souvent
les prières se perdent
diluées
dans les courants d’air,
les deux hommes se redressent
se dessoudent
affichent des airs de coqs,
s’invectivent
de mots ardents,
se retournent chacun
vers son peuple
et de discours virulents
pathétiques
incendiaires,
s’en remettent à eux
pour révéler enfin
le choix
céleste.

Le monde est à cran.

À l’heure où l’on devrait dormir
épuisé des excès du rut
et des vapeurs vineuses,
où, avachis,
entremêlés en des amas
de chairs vidées,
heureuses,
repues,
les corps devraient s’abandonner
à une lente respiration commune,
où les bambins
assommés de sommeil
devraient rêver,
fusionnés au sein chaud
de leur mère,
on est là, tous,
braillant,
s’égosillant,
éructant des injures
des malédictions,
des horreurs.

Et les doigts énervés
caressent fiévreusement
les manches
des coutelas,
les rangs se resserrent
survoltés
autour des plumes criaillantes
des Hommes- Cacatoès.

dessin d.m.

On en est là.

Ces peuples qui,
voilà peu,
échangeaient
ouverts
des pactes de jouissance
des pactes de salive
des pactes d’orgasmes
des pactes de semence
et d’enfantitude,
ces gens qui
se donnaient à l’autre,
à l’étranger,
comme on ouvre sa porte
au mendiant
sans chercher à savoir
s’il s’est lavé,
s’il pue,
s’il grouille de vermine
ou déborde de foi,
ces gens,
ces peuples,
tout à l’heure débridés
dans les mille positions
de l’amour
du désir
et du coït humain,
ces gens
et ces peuples
tourmentés de haine attisée
de vindicte
et du goût retrouvé
du sang,
s’apprêtent au pire,
là,
tout de suite,
pourvu
qu’on leur lâche
la bride.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 15 suit

génèse d'un crime (3)

2006-10-02T18:25:00.001+02:00

dessin d.m.

Sous la lune blanche
l’arbre phénoménal.

Sous l’arbre,
une table de bois brut.

Deux hommes élus
sculpturaux
face à face
bandés dans l’effort fou
de plier l’autre.

Autour d’eux
un océan braillant,
déchaîné.
Une heure déjà
de ce duel immobile
crispé
où rien ne cède.

Jusque- là
aucun signe de faiblesse
de recul
de ploiement.
Les deux bras
arc-boutés
à l’inflexibilité de l’autre.
Des muscles de bronze,
massifs,
des veines violacées
tendues sous la pression
d’un sang noir
de bœuf.

Les yeux
ne se sont pas quittés
se mordant
d’éclairs sombres.

Ahanant par à-coups
hargneux
chacun essaie
de surprendre l’autre,
le prétentieux,
de s’imposer,
de l’écrabouiller.
Ah ! Ecraser cette main !
La griller à la braise affamée
de la coupelle d’or !

Tout à coup
un silence de tombeau.

dessin d.m.

La main rouge
noueuse
craquante sous l’effort,
dans un spasme soudain
brutal
bouscule sa rivale,
prend le dessus,
on croit entendre grincer
dans les épaules nues
les rouages
de mécaniques
invisibles.

Mais…

Un frein s’est serré
quelque part
dans le bras du roi
aux peintures blanches.

Il a manqué un rien,
une goutte de sang
peut-être,
à la main rouge,
pour aboutir son geste,
pour vaincre.

Mais il est trop tard déjà,
le bras qu’on avait cru,
qu’on avait craint
dompté
s’est rebandé,
s’est ressaisi d’orgueil blessé
et les deux mains
crispées de haine tripale
se retrouvent enserrées
à hauteur de mentons.

Le peuple blanc hurle
de bonheur.

On a eu peur.

En un instant
on a failli n’être plus
que l’ombre d’un peuple
et voilà qu’on est
debout encore
debout toujours.

Les rouges vocifèrent aussi.

On a su dominer,
on saura vaincre !
La volonté de Dieu
n’a t’elle pas frémi
dans le bras
de notre Seigneur ?

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 14 suit

génèse d'un crime (2)

2006-10-01T17:31:00.001+02:00

dessin d.m.

Comme les deux pôles
du monde
les rois déplumés et nus
rassemblent
leurs peuples
à leurs côtés.

Du regard
les deux élus divins
s’affrontent.

Leurs sujets murmurent
puis grondent.
On ne se cherche plus
pour de tendres assauts
de voluptueuses
insertions charnelles,
on se vise à la gorge
et si des fleuves
doivent naître encore
de ces frictions humaines,
ils seront de sang
épais
roulant
abandonné
gluant
répandu
perdu
irremplaçable.

-« Je te ferai céder »
-« D’autres ont essayé
qui en sont morts ».

Dressés
intordables
regards enchevêtrés
tissés de barbelé dru
les deux chefs de meutes
rhabillés
remplumés
prononcent ces mots
définitifs
sans desserrer les dents,
plus par le feu
de leurs yeux
que par la glace
de leur langue.

Ça sent l’affrontement
brutal
impitoyable
ravageur .
D’un instant à l’autre
tout peut s’enflammer
se consumer
jusqu’au dernier des êtres.

dessin d.m.

Il est toujours des gens
sages, peut-être
opportuns,
pour retarder,
pourtant inexorable,
l’écoulement des sabliers.

Des courtisans
des proches
des conseillers
des prêtres
des épouses
des bouffons aussi
interposent leurs prières
leurs suppliques
entre les lames acérées
des regards fous
des majestés.

S’il faut absolument déterminer
au gramme près
la puissance des rois,
s’il faut que l’un
s’incline loyalement
devant la force
de l’autre,
si Dieu
doit faire son choix
entre ses deux fils,
qu’ils se mesurent alors
les yeux dans les yeux
force d’homme
contre force d’homme
sans que soit versée une goutte
de tout ce sang
qui rayonnait
il n’y a pas une heure
dans les râles des hommes
dans les rires des femmes
dans les soupirs d’extase
et les bordées d’amour.

Plénipotentiaires
diplomates
entremetteurs professionnels
s’activent
glissants
sirupeux
auprès des potentats de marbre,
regards haineux
toujours soudés.
Subrepticement
malicieusement
l’idée bourgeonne
l’idée séduit
l’idée s’impose,
récupérée des conflits
ancestraux
et des jeux des enfants :

dessin d.m.

-« Posez-vous
face à face,
chers demis-dieux,
ancrez vos coudes
au bois dur de la table,
soudez vos poings
paume à paume
rage à rage,
gonflez vos poumons
de l’argent vif de l’air
et que la force de l’un,
transcendée
des désirs divins
et de l’amour du peuple,
torde et l’écrase
à la braise d’une coupelle d’or
le bras vaincu de l’autre.
Ainsi vous saurez,
ainsi l’on saura
ce que Dieu
veut ».

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 13 suit

génèse d'un crime (1)

2006-09-29T17:36:00.001+02:00

dessin d.m.

Les deux grands rois
emplumés
ont joui aussi.

Descendus
de leurs échasses,
déparés
de leurs coiffes
de cacatoès,
vautrés sur des coussins
de duvet
de satin,
eux aussi
se sont gavés
au festin de chair,
eux aussi
ont plongé
fort et profond
dans les bouches roses,
dans les volcans ruisselants
de lave,
eux aussi
ont répandu dans des ventres
bien nourris
des espoirs de dynasties
et de chefs des guerres
à venir,
eux aussi
se sont désaltérés
à longues gorgées
aux torrents chauds
des vins
épicés.

Est-ce
dans les vapeurs
alchimiques
des bassines fumantes,
est-ce
dans la mijotation
d’un élixir
trop chargé
d’herbes sauvages,
que les deux rois
déplumés et nus
ont fait surgir la source
de la querelle
ou celle-ci n’attendait-elle,
nourrie de rancœurs
et d’orgueil refoulés,
que l’occasion
d’une rencontre,
que le prétexte
d’une dissolution
des codes sociaux
pour jaillir
à la face consternée
des peuples ?

Toujours est-il
que c’est à la membrane
distendue
d’une goutte
d’instant écartelé
dans cette nuit d’abandons
que fut écrite
en lettres de rage
et de fiel
la sentence
qui devait ravager tout :

« LE MONDE EST MORT ».

dessin d.m.

Cela commença
entre les deux
« Chers Cousins »
dans les rires
et les embrassades.

On se tapait
sur les cuisses
sur le ventre
en buvant
et en rotant
gras,
racontant lesquelles
on avait prises
et comment,
on se mit
pour rire encore
à compter les pucelles
qui désormais
ne l’étaient plus
de par les coups de boutoir
dont on leur avait vrillé
le ventre,
on compta,
puis recompta,
en riant moins fort,
on tricha un peu
de part et d’autre,
on se souvint
d'assauts
qu’on n’avait pourtant
pas donnés,
on se soupçonna,
gentiment d’abord,
d’en rajouter,
de compter double
sous l’effet de l’alcool
puis on finit par s’étonner
que l’autre soutînt
contre toute évidence physiologique
des totaux exorbitants,
on s’accusa mutuellement
de faire le fanfaron
de rouler des mécaniques
qu’on n’avait peut-être pas,
de vouloir toujours
et en tous lieux
paraître aux yeux des peuples
comme un être supérieur
alors que,
justement…

On ne riait plus,
plus du tout.

Les rois s’étaient levés
les yeux dans les yeux
nez à nez
haine à haine.

Plomb.

dessin d.m.

De par le camp
tout se tait.

Subitement,
de par la magie
de l’ivresse du chaos
et des Maîtres du Monde,
tout clan
toute famille
toute tribu
tout peuple
se retisse
ou de rouge
ou de blanc,
on se désunit à l’instant
du coït hétérogène,
on repousse,
dans une phobie
de contamination insidieuse,
le corps de l’autre,
de l’étranger,
on crache
on se nettoie
on se lave
on se désinfecte
on se prophylaxise
de tout son écœurement
des mélanges impurs,
on se signe ;
sous l’œil inquisiteur
de leur époux
des femmes
dégoulinantes encore
de sperme étranger et de liqueurs
s’enfoncent au fond du ventre
des pierres abortives.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 12 suit

le fleuve des hommes (5)

2006-09-28T14:59:00.001+02:00

dessin d.m.

Au cœur de l’arbre
plus rien
n’ose respirer,
l’immense houle humaine
ballotte
sur ses vagues
de plaisir
les corps chavirés
bringuebalés
emboutis.

La grande carambole
de l’amour
fracasse les ventres
et les têtes
et l’on geint
et l’on crie
et l’on gémit
et l’on râle
et l’on soupire
et l’on s’achève
et l’on en redemande.
Tout dégouline,
ça s’écoule
ça jaillit
ça gicle
ça transpire
ça se répand
ça ingurgite
ça dégurgite
ça inonde
ça déborde.
Et , comme si ça ne suffisait pas,
tout ce jus humain
par lequel se mijote
à pleines ventrées
l’avenir même
de la grande épopée,
on ouvre aussi les vannes
des boissons fermentées.

dessin d.m.

On n’a pas oublié
bien sûr
en même temps
que les troupeaux
de viande vive
d’apporter avec soi
des fûts
des tonneaux
des outres
des bassines.
Et l’on boit
on s’imprègne
les boyaux
de jus acides
aigres
de mixtures bouillonnantes
où se distillent
des saveurs entêtantes
de feuilles hachées
de racines noires.

dessin d.m.

Tirant l’autre
par les cheveux
on lui renverse la tête
et l’on vide à la louche
les liqueurs fumantes
magiques
au fond des gosiers
desséchés.
Et des flots
rouges et jaunes
s’échappent
débordent
s’écoulent
dans les cous
sur les poitrines
huileuses
sur les ventres
encore ouverts
encore tendus
et l’on rit
on se taquine
on se pétrit à pleines mains
massant les chairs
de ces liqueurs alcooliques
et l’on s’enlace
à nouveau
et l’on refusionne
et de nouvelles vagues
de jouissances
submergent
les corps
enivrés.

« Des hommes sont venus » extrait 11 Texte déposé à SACD/SCALA

av 11 suit

le fleuve des hommes (4)

2006-09-27T13:39:00.001+02:00

dessin d.m.

Foin des cérémonies
compassées
et des bénédictions,
finis le silence
religieux
et les respectueuses
inclinations,
les plumes se sont frôlées
les bondes ont sauté,
que vivre
submerge tout,
que jouir
submerge tout !

Par clans
par tribus
par familles
par corporations
selon dieu sait quel signe
de reconnaissance,
on se rassemble
on se retrouve
on se coagule
on s’accapare des zones
de terre sombre,
on s’agglutine
sur un tertre
au pied d’un caillou pointu,
à l’anse humide
d’une rivière d’antan,
et l’on amasse
les arbres déracinés
les buissons arrachés
en bûchers vifs
et l’on égorge
à lames que veux-tu
la fine fleur
des troupeaux alarmés
et l’on dépèce
et l’on vide
et l’on embroche
et l’on cuit
et l’on chante
et l’on assaisonne
d’essences chaudes
aphrodisiaques
et l’on danse
et l’on découpe
et l’on arrache
et l’on dévore
et l’on s’enivre
aux cataractes
des outres vineuses
et l’on chavire
et l’on braille
et l’on déambule
aux azimuts libérés
et l’on se mélange
et l’on s’interpelle
et l’on se découvre
et l’on se mesure
et l’on se sent
et l’on se désire
et l’on s’accote
et l’on s’immisce
aux cœurs des autres
au corps de l’autre.

Il n’est plus
de flaques
rouges ou blanches,
plus qu’un tourbillon
d’entrelacements multicolores,
plus qu’un bouillonnement
de molécules humaines
déchaînées,
délivrées
du fardeau
de l’appartenance.

dessin d.m.

Il suffit d’un regard
d’un sourire ouvert
sur une langue rose
et mouillée
de deux mains qui se frôlent
incidemment
à la quête
d’une côte grillée
et juteuse
au feu du bûcher,
il suffit
d’un sein
qui s’appuie
sur une épaule d’homme
dans un geste mécanique,
innocent,
de cuisinaison,
il suffit
d’une épaisse
bouffée
de grasse odeur
d’homme,
de femme
mijotante
de fantasmes,
il suffit
du glougloutement
d’un jet d’urine fumant
libéré par un mâle
tressautant
de rire canaille,
il suffit
que les enfants repus
s’éloignent en courant
à quelque jeu de chasse
imaginaire
pour que les bouches
soudain se trouvent
et se dévorent,
pour que des langues affamées
de matière vivante
se ventousent
en pelotes
de limaces amoureuses,
pour que les mains fébriles
d’hommes
s’aventurent
au corps secret
d’Elle,
s’insinuent
aux replis entrouverts
et suintants
des chairs à vif,
s’emplissent
rageusement
de masses molles
et brûlantes,
s’activent
aux braises
énervées
en des rythmes furieux,
pour que les mains
de femmes
fines et dodues
pulpeuses
s’essaient
à des reconnaissances
intimes,
se faufilent
câlines et mutines
sous le tissu des pagnes
à la recherche
de doux et rudes
bâtons d’hommes,
les extirpent précieusement
pour en jouir
librement
à la lueur
des bûchers,
découvrant doucement
d’épais glands
violets
et tendus aux caresses,…

dessin d.m.

…pour s’adonner
sans entraves
à des massages
enveloppants
enroulants
pétrissants
élongateurs,
pour que des langues
d’hommes
tendres
inquisitrices
se lovent
à la soyance
des lèvres volcaniques,
papillonnent
inlassables
irritantes
à la pointe nue
de bourgeons roses,
incandescents,
se vautrent
douillettement
suavement
à la porte
hypnotique
du gouffre palpitant,
pour que des bouches
de femmes
avides des forces du monde
coulissent
jusqu’à la gorge
sur les pieux
chauds
et raides,
suscitant
d’un vibrillonnement
de langue canaille
des halètements
de soufflet de forge,
pour que des lampées
de salive poivrée
lubrifient
toutes choses
en prévision
des frictions
des frottements
inéluctables
tellement attendus
et libérateurs.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 10 suit

le fleuve des hommes (3)

2006-09-25T15:06:00.001+02:00

dessin d.m.

Un brouhaha
impénétrable
charpenté
ossu
carapaçonne
ce coin du monde,
saoulant les hommes,
les compactant
en une espèce de masse
survoltée
orageuse
vibrante
grondante.

Il n’est plus de bruit
qu’humain,
tout autre être conscient
s’étant figé
d’effroi.

Cependant,
dans la gélatine
tumultueuse
de l’amas Sapiens
un mouvement s’est fait
calculé
chorégraphié :
cent torches palpitantes
se sont allumées,
tendues à bout de bras
au dessus du moutonnement
des têtes scarifiées,
se sont dirigées
en procession
jusqu’au pied du géant,
l’ont ceinturé
d’un cercle
magique
comme venu du fond
des âges
pour hurler
à la face
de toute chose
qu’à l’homme est réservé
l’usage des signes
et des symboles
et qu’à lui seul revient
le droit de tendre
les fils invisibles
qui séparent les langages,
qu’à lui seul échoit
le pouvoir de dire
qui doit vivre
et qui doit mourir,
à lui,
l’homme,
planté droit
sur ses deux jambes
robustes.

dessin d.m.

Cercle magique
donc
autour du géant
dans la nuit
confisquée.

À vingt pas,
sous l’injonction aboyée
de guerriers armés
qui leur font face,
les premiers rangs
de la marée humaine
s’accroupissent
puis les autres suivent
et bientôt
la plaine immense
au pied de l’arbre
est tapissée d’un peuple
hétéroclite
bigarré
de blanc
de rouge
et des milliers d’yeux éperdus
s’accrochent comme
des papillons
aux flammèches vacillantes
des torches.

Entre les milices
et le cercle magique,
sur un signe
qu’on leur a fait,
vingt sonneurs
furieusement tatoués
de rouge et d’or
s’époumonent soudain
dans des cornes de bélier,
dissolvant dans leur tempête
la masse
spongieuse
du brouhaha
qui bredouille
puis se tait,
surpassé.
Quand les sonneurs vidés
s’éteignent brusquement
il semble que jamais rien
ne doive plus vibrer
sur cette Terre.

Plus un murmure
plus un souffle
plus rien.

L’attente ne dure pas.
Le cérémonial
suit son cours,
ancestral,
depuis la nuit des temps,
depuis avant
peut-être.

Précédés de deux chœurs
psalmodiants
de jeunes vierges,
deux bipèdes
surélevés par des échasses
de bambou,
tendus, l’un de blanc
l’autre de soie rouge,
emplumés divinement
des dépouilles polychromes
de perroquets,
deux bipèdes
qu’on sait issus
de quelques frasques divines
et qui se disent Rois
de par l’ordre des choses,
pérégrinent
alentour de l’arbre
en de savantes
circonvolutions
avant que de s’immobiliser
nez à nez
à la face
des peuples.

Silence massif
regards d’airain.

dessin d.m.

Deux bras royaux,
d’une ondulation majestueuse,
se tendent l’un à l’autre
pointant à bouts de doigts
une plume sacrée,
une blanche
une rouge.

À peine les soies
se sont-elles frôlées,
l’immensitude
de la foule humaine se dresse
et rit
et gueule
et hurle
et vocifère
à la fête
et à la vie !

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 9 suit

le fleuve des hommes (2)

2006-09-23T13:47:00.001+02:00

dessin d.m.

Comme chandelles
à la gifle soudaine
d’un courant d’air,
les rêves animaux
s’éteignent,
on s’alarme
on sursaute
on se fige
on tend l’oreille.

Des milliers de
petits cœurs
embraient
des chamades
ancestrales
d’inquiétude.
Instinctivement
les adultes
les parents
aux creux des nids,
aux fonds chauds
des abris,
recouvrent les petits piaillants
de leurs corps prêts
à la lutte,
au sacrifice.

Là-bas, au loin,
ça enfle,
comme une marée
qui s’approcherait
vague
après vague
envahissant les landes
après avoir mangé
le sable.

Par dessus la houle
sourde,
des tintements
d’éclats métalliques
écorchent
vivement
le derme alangui
de l’ombre.

Ça s’approche.

dessin d.m.

La rumeur n’est plus
une simple rumeur,
ça se fait vibration
tressautement
piétinement
froissement
écrasement
brisement
craquement.

De partout,
de tous les horizons
sans ménager
de points de fuite,
les rythmes
jusque-là entremêlés
indistincts
embrouillés
prisonniers chacun
des échos des autres
s’affichent désormais
uniques
indépendants
autonomes.

Les bêtes,
sans mots
pour le dire
mais savantes
de leur monde
comprennent
que ce sont
des hommes
des grappes d’hommes
des meutes d’hommes
un océan d’hommes
qui s’approchent ainsi
de toutes parts,
vociférant
frappant
à pleines mains
la peau des tambours,
arrachant
à quelques cordes
de boyaux séchés
tendues sur des troncs creux
des criailleries
de l’autre monde.

Les bêtes savent
rien qu’à voir s’écouler
dans les clairières
des fleuves emplumés
et grondants,
ramper les longues
chenilles blanches
et rouges
sur les chemins poussiéreux,
que leur monde,
celui de l’arbre
et des bienfaits de l’arbre
sera bientôt comme
une île assiégée
perdue
et solitaire
dans l’océan
humain
qui se resserre
et le veut
peut-être
et le veut
sûrement
engloutir.

On a tant
à redouter
des hommes.

Tout ce qui peut voler
tout ce qui peut grimper
et qui n’a pas de petits
à protéger
s’est hissé
dans les hautes branches
criant au danger
lançant l’alarme.
Le reste se pelote
se ratatine
se retient
de respirer.

dessin d.m.

C’est que la lave
bouillonnante
de la marée humaine
s’écoulant
compacte
depuis les hauts plateaux
converge
grouillante
et s’amasse
au pied du géant
arrachant les buissons,
les piétinant,
écrasant les nids
et les œufs prêts d’éclore
et toute bête
qui n’aurait pas trouvé
de refuge sous terre.

Pendant des heures
et des heures encore
la dégoulinade perdure.
Peu à peu les clairières
s’élargissent
les bosquets s’érodent
pour faire place à la flaque
toujours grossie
des hommes.

Impassible,
ignorant tout
du grouillement
des sphères,
le soleil a décrit
sagement
son orbe
et le voilà déjà qui rougit
et le voilà qui s’enfonce
une fois encore
dans les nuées d’ailleurs,
que des traînards
harassés
perclus de fatigue,
boitant
tirés, poussés
portés
venant d’on ne sait où,
en sont encore
à essayer d’atteindre
l’ombre gigantesque
avant que tombe
la nuit
noire.

« Des hommes sont venus » extrait 8 texte déposé à SACD/SCALA

av 8 suit

le fleuve des hommes (1)

2006-09-22T17:12:00.001+02:00

dessin d.m.

Poussière
après poussière
grain
après grain
le voile
de la rumeur
se tisse
tout d’abord
et longtemps
de petits riens
frissonnants
imperceptibles aux dormeurs
de l’arbre.

Tout fut quiet
en cette nuit
brumeuse,
pas un héros emplumé
pas une femme infertile
n’est venu pleurer
aux racines du monstre
toutes les peines
du monde.

dessin d.m.

De son pied
empalé à la Terre
à son faîte
frisouillant la queue
espiègle
des étoiles filantes,
toute chose
tout être
a dormi
serein
entièrement
de bon cœur.
Tout.

Quelques ronflements
quelques soupirs
quelques câlineries
ont-ils peut-être
taquiné
le froid de la nuit
mais la chape
mélasseuse
du silence
a tout estompé
enseveli
d’une tiède couette
de paix.

On se serait
vautré
encore loin
dans l’aurore
balbutiante
mais le voile
plus dense
plus râpeux
de la rumeur
égratigne
buisson
après buisson
taillis
après taillis
clairière
après clairière
la somnolence
paresseuse
de ce bout
d’éternité.

dessin d.m.

Transportée
par la dernière
brise nocturne,
une espèce
de mastication
lancinante
qui dévorerait au loin
des buissons
épineux et craquants.

Ça lance des
petites notes
sèches
sur un fond sourd
de broiement
d’écrasement.

Ça monte.

« Des hommes sont venus » texte déposé à SACD/SCALA

av 7 suit

un monde (6)

2006-09-20T13:24:00.001+02:00

dessin d.m.

Par des nuits
plus sombres encore,
quand l’eau
des étangs noirs
se lève
et se fige
en volutes
de coton gris,
rendant aveugles
jusqu’au lynx acéré
jusqu’au rapace nocturne,
il se trouve souvent,
cherchant son chemin
à tâtons,
jurant sourdement
aux obstacles
invisibles,
quelque homme
dévoré du mal
de n’être que peu,
de n’être personne,
de n’être rien
et qui s’est résolu
devant l’impuissance
de ses petits poings
de ses petits cris,
à venir voler
incognito,
risquant sa vie
aux mille dangers
de la forêt
opacifiée
jusqu’en ses frondaisons,
à venir voler
de sa force,
de sa superbe,
au géant.

dessin d.m.

Arraché
à la glaise
du commun
par d’irrépressibles
instincts
d’écrabouillage,
mu par la certitude
d’ouvrir ainsi les portes
d’un destin lumineux
puissant,
l’homme
ruminant quelles menaces !
et quels projets !
s’avance pas à pas
à l’aveuglette
seul au monde
jusqu’à heurter
de son front emplumé
la masse vertigineuse.
Le contact est rude
à l’os de l’homme,
mais quel présage
de sa future dureté,
de ce qu’il sera
après,
de ce que de toute évidence
il doit être,
aurait toujours
dû être.

L’homme
plaqué à l’Hercule dressé
bien au-dessus
des brumes sombres
l’embrasse
l’étreint
le mesure
en fait le tour
frappant le sol
comme pour effrayer
les esprits endormis
des autres âges,
chuinte
comme des prières
ou des sortilèges,
s’anime
rouge et rude
de bouffées orgueilleuses,
transperce
de ses yeux fous
la masse
pourtant si dense
pour en saisir
les pulsations vitales,
les circulations internes,
les flux nourriciers.

Oui,
ça s’élève doré
mielleux
épais
goulûment,
comme une vague
aspirée
par le vide stellaire,
sous l’écorce
du monstre,
c’est palpable.

dessin d.m.

Puis le rite :

L’homme
un couteau
un poignard
une incision jaune
dans l’arbre,
rouge
au bras humain.
Ces deux coulées s’unissent
se mélangent.
Les forces mystérieuses
miraculeuses sûrement
évidemment,
se subliment
se diluent
ondoyant
vert et or
au courant chaud
de la veine
ouverte
de l’homme,
et le voici, lui,
le bipède
orgueilleux
emplumé
impérial
divin
élu Maître
des secrets du monde
s’emplissant
d’inexpugnable
d’imputrescible
d’indéracinable
d’inébranlable.
Le voilà, lui,
le bipède
le rongeur de racines
et de squelettes putrides
invité
aux festins célestes,
oint
de par les sèves ignées
volées
au pouls
du dieu feuillu
pour être enfin
celui qu’il est
qu’il veut être
qu’il aurait dû être
aux yeux
du monde
des bipèdes.

Le voilà
le petit homme
à pattes de sauterelle
se tournant
dos à l’arbre impassible
levant les bras
au ciel lourd
de buées sales,
jetant
à la face ahurie
des hiboux alarmés,
des cris de guerre
des cris de haine
les cris d’un enfant fou
qui se croit
devenu homme ;
le voilà,
exhibant
au courant
des volutes grises
son sexe
transi de froid,
s’acharnant
à le dresser
à le hisser
à le rigidifier
d’un poignet rageur ;
le voilà,
le gland violacé et gonflé,
réveillé enfin ;
le voilà qui hurle,
les yeux exorbités
aveuglés de sang
et de brume poisseuse
qu’il est l’égal
qu’il est le maître
de l’arbre.

Et les défis idiots
imbéciles
barbares
arrogants
s’échappent de sa fièvre
en un grinçaillement
en un criaillement
d’apocalypse et,
dans un râle de damné,
l’homme exulte enfin
de quelques gouttes,
sitôt figées,
de sa semence nouvelle
et enrichie, croit-il,
à la puissance
de la liqueur
végétale.

dessin d.m.

Soulagé,
rempli de lui-même
halluciné
par son propre courage
et la certitude
de son destin
dévoilé enfin,
une dernière fois
l’homme- arbre
lève les yeux au ciel
de coton gris,
emplit ses poumons
des miasmes de l’étang
et s’étrangle :

- « Je baise le monde entier ! »

Il n’a plus
qu’à repartir,
rassuré,
jusqu’à la case triste
du village lointain
où personne
ne l’attend.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 6 suit

un monde (5)

2006-09-19T16:53:00.001+02:00

dessin d.m.

Même au cœur
insondable
de la nuit
la magie érigée
du géant
titille
délicieusement
sournoisement
les appétits
sans défense
des dormeurs
agités
de rêves
copulatoires.

Silencieusement
furtivement
à la lumière
poudreuse
voletante
d’une lune ensommeillée,
quelques femmes
emmitouflées
de laines sombres
se hâtent
comme de petites
souris apeurées
jusqu’au tronc
magnifique,
le contemplent
le soupèsent
le hument
se collent à lui
entrouvrent
leur vêtement de fourrure
appuient leur ventre béant
leur ventre
hurlant de faim
à l’érection
infatigable
inextinguible
jaillie
du fond du monde,
se frottent
s’arrachent la peau
aux dents
joueuses
des écailles
du bois
et furieusement
passionnément
impudiquement
inondent ses racines
des sources vives
de leur jouissance.

dessin d.m.

Tendrement
haletantes encore
de plaisir
elles murmurent
à ce dieu végétal
des mots fous
des mots de bonheur
simple,
lui adressent
des prières
qui portent des rêves
de ventres pleins
de ventres ronds
et de chasseurs
bandés comme
leurs arcs
que l’on mettrait
la nuit
à braconner
au creux
de son jardin
dévorant
et fertile.

dessin d.m.

Certaines,
agacées
de la mollesse
décevante
de leur homme
arrachent
à l’arbre complaisant,
de leurs ongles
savamment endurcis,
quelques bribes
d’écorce poivrée
dont la décoction
secrètement diluée
dans quelque mets
relevé d’épices et d’herbes
redonnera à l’homme oublieux
sa force d’autrefois
et rallumera
dans les yeux
de la femme
des braises
endormies.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 5 suit

un monde (4)

2006-09-18T15:45:00.001+02:00

dessin d.m.

On arrive
de toute la forêt
de toutes les tribus
pour s’enivrer
des effluves
du monde de l’arbre
comme on dit
dans le langage
des hommes.
Par deux,
par petits groupes rieurs,
on se disperse
dans les buissons
opaques
fleuris
voilés
de coquettes
et douillettes
petites feuilles
vert acidulé.
On se glisse
fébrile
sous les rameaux
épineux,
on se tient
on se tire
par la main
et l’on chuchote
doucement
caresseusemment
à l’oreille
de l’autre
pour dire que oui,
c’est là,
qu’il fallait venir
pour se retrouver
pour se reconnaître
pour se donner
pour se prendre.

dessin d.m.

C’est à l’ombre
frémissante
accueillante
protectrice
fraternelle
du colosse
que se murmurent
les mots d’hommes
les mots de femmes
qui se tissent en serments
en hommages
en promesses
en mensonges aussi,
que les regards
se ferment
instinctivement
malgré soi
pour sentir mieux encore
la chaleur de l’autre,
que les doigts
se nouent
s’excitent
puis se libèrent
et courent au feu
dévorant
du corps de Lui
du corps de Elle,
que les bouches unies
moelleusement
au souffle tiède
des respirations contenues
se séparent
pour s’adonner
à une régalade
de sexe poivré
charnu
goûtu
offert
tendu
complice,
que de grands enfants
au menton à peine duveteux
tètent,
fiérots
et pour la première fois
un autre sein chaud
que celui
de leur mère,
que des filles
aux joues rouges
découvrent enfin,
après l’avoir tant rêvé,
tant imaginé,
le bâton dur
du mâle
dur et doux
fier et fragile,
le bâton
le tison incandescent
dont on attend
qu’il vous carbonise
jusqu’au fond
des entrailles,
qu’il vous comble
généreux
abondant
conquérant
de mille décharges
foudroyantes,
de celles qui transmutent
mystérieusement
la ladre glaise
en atomes d’or
au sein
du creuset
alchimique.

dessin d.m.

C’est à l’ombre
plus épaisse
plus dense
enfin silencieuse
du soir
que les silhouettes
fatiguées
repues
se séparent
fugitives,
vont rejoindre,
la tête pleine
de mots attrapés au vol,
pleine de goûts charnels
enlacés aux papilles,
la hutte familiale,
la cabane tranquille
quiète,
chaude peut-être,
mais que n’atteint pas
la grande marée
bouillonnante
qui a tout ravagé
tout blackboulé
aux heures
vivifiantes
de l’arbre.

« Des hommes sont venus » déposé à SACD/SCALA

av 4 suit

un monde (3)

2006-09-17T17:29:00.001+02:00

dessin d.m.

Mais, petites choses
agaçantes et
croquantes,
que n’êtes-vous restées
au sûr abri des nids
et des ruches ?
Cinglants
foudroyants
empaleurs de mouches
et siffleurs d’asticots,
mille espèces
d’oisillards
s’égosillent
au bonheur viandard
de la chasse
au vol plané
au vol fondu
au vol piqué ;
c’est un festin
pour ventres à hélices
pour estomacs à réaction.
Et dans quelle joie
et dans quelle bonne humeur !
Ça stridule
à toute volée
ça s’interpelle
de nichée en nichée
du fin haut du ciel
ça vous dégringole
raide
dru
impitoyable
gorge à l’air
aspirant, happant
par nuages
l’hyménoptère volage
et tellement occupé
à butiner
les croupes
haut perchées
des biches
tièdes.

dessin d.m.

Pelotonnées
l’hiver,
agglutinées
soudées par grappes
respirant à peine
et d’un même rythme lent
quelques gouttes
d’air fade
sous une couette
de feuilles sèches
aux creux
des branches,
des tribus
de petites boules de poils
s’agitent
miraculeusement
aux premiers rayons
printaniers.

Ça sort
comme pour
la première fois
le nez
hors du nid,
ça s’éclate les yeux
de lumières
kaléidoscopiques
et la fourrure
de brise coquine,
ça sent
comme une brûlure
au plus profond
du ventre,
ça détecte soudain
des filets ondoyants
de lourds parfums
musqués
et tout ce monde
chavire alors
en un gigantesque
tourbillon
de poursuites
effrénées,
de manèges
vertigineux,
de chevauchées
perforantes,
de rencontres
déchirantes
mordantes,
de chutes
échappatoires,
de remontées
fulgurantes,
de reniflages
inquisiteurs,
de roulés-boulés
cascadants,
d’acceptations
de pénétrations
furieuses et
libératrices.

Les ventres douillets
se referment
enfin
dans lesquels
les vivantes
lactances
se donnent
à fusionner
en d’autres
et d’autres encore
petites boules de poils
dormeuses
puis frénétiques.

dessin d.m.

La nature toute entière
est prise
de la grande fièvre,
le charivari
retourne
toute matière
vivante.

Et l’homme donc !

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 3 suit

un monde (2)

2006-09-15T14:26:00.001+02:00

dessin d.m.

D’une graine jetée
à la rafale aveugle
d’un vent
d’automne,
peut-être
déféquée
d’un repas
de monstre cornu
des âges anciens
ou d’un rongeur
granivore
lançant à ses alentours
quelques regards
inquiets,
d’une graine trop lourde
échappée à la traction
laborieuse
d’une fourmilière
repue,
l’érection
des forces ligneuses
de la vie
s’est lancée,
intenable,
à l’assaut des dentelles
élaborées
mystérieuses
et parfumées
des espaces
libres.

Jour après jour
nuit après nuit
lunaison
après lunaison
la tige
frêle
transparente
douceâtre
balbutiante
-chanceuse aussi-
téméraire
innocente,
s’est tendue
opiniâtre
crédule,
de toute sa jeunesse
vers l’origine
du monde,
s’est épaissie
endurcie
densifiée
rigidifiée
carapaçonnée,
s’est hissée
s’est vissée
au ventre mou
et fluide
des courants d’air,
s’est érigée
par dessus les plaines
fauves
entraînant
à des hauteurs
inespérées
une grouillitude
jusque-là
rampante
glaiseuse
presque embourbée
de toutes sortes
d’agrégats viables
d’agrégats vivants
de grumeaux tièdes
velus
poilus
pinçus
emplumés
racineux
radicelleux,
de choses aveugles
et de choses conscientes
au moins
de leurs appétits
et de la chaleur
du jour.

dessin d.m.

Haut
loin
le tronc
a grimpé
s’est dressé
semblant traîner
la Terre
à sa cheville,
lui prêter sa force
dans la poursuite
d’une route
hasardeuse
et pesante.
Elle suit
parce qu’il l’entraîne
dirait-on.
Et si…
Et si…

Haut et loin
érigé
bandant dru,
lui,
celui-ci
celui qui,
l’arbre
comme on dit
dans le langage
des hommes,
poursuit son temps
à digérer,
goulu,
les arabesques
des vents fous,
à se lessiver
aux pénétrantes
et indiscrètes
saucées automnales,
à gicler
tous azimuts
d’extravagantes
infusions
de pollen
suffoquant
et charmeur.

dessin d.m.

Une dégoulinure
permanente
un éternel
vibrillonnement
dans toute l’embrassée
de cet univers,
ça mijote de partout.

Au plus profond
de l’emprise
des racines
des vers se lovent
dans les entrelacs
des radicelles,
des empires
de fourmis
se font
se défont
s’assaillent
pouponnent
des milliards
de graines blanches
porteuses de leur éternelle
impasse.

Toutes sortes
de petits monstres
carapacifiés
aux pattes grêles
jouent leur survie
entre les noires galeries
enfouies à l’assise
protégée
du totem
et la fine
dentelure
d’un vert attendri
à son ombre.

L’espace même
dans ses entrailles
frissonne
du vrombissement
incessant
des myriades
de butineuses
des escouades
de bourdons
des sauvages frelons
des guêpes acétiques
qui transforment
l’univers
en cactus,
pourvu qu’on s’en effraie.

« Des hommes sont venus » Texte déposé à SACD/SCALA

av 2 suit

un monde (1)

2006-09-14T14:55:00.001+02:00

dessin d.m.

L’arbre.

Ainsi le nomme t-on
dans le langage
des hommes
car il est l’arbre.
Plus qu’arbre
l’arbre
celui-ci
celui qui,
lui.

Pas exprès,
sans le savoir
par la nature des choses
il griffe le ciel
enroule
nonchalamment
les nuages gris
ou blancs
ou autres
à l’hérissement
de ses épines
hautes.

Car il s’élève
le bougre
de toute sa sève
de toute sa fluidité conique
de tout son élan fibreux
jusqu’au bout
du grandir clair
du grandir libre
du grandir élégant
et léger.

Car il respire loin
car il respire droit
car il respire
au souffle pur
des brises d’altitude,
car il caresse
là-haut
le ventre duveteux
des anges
et gluant
des chimères
qui rient
et se pâment
et font semblant
d’exister
juste
juste
pour lui faire plaisir
et l’étourdir
de jeux.

dessin d.m.

Pailleteux
grésilleux
irisé
aéré
évaporé
gribouillé
gracile
en son sommet
en ses extrémités
solubles
aux atomes
du vent
l’arbre,
lui,
celui que l’on appelle ainsi
dans le langage
des hommes
surgit du sein
du monde
colonne
inexpugnable
d’un bois
basaltique
granitique
imputrescible
indifférent
à la hargne
du temps
et aux voracités
xylophages.

Massif
énorme
planté,
la ronde de cent hommes
n’en ferait pas le tour ;
ses racines
vrilleuses
fouilleuses
noueuses
s’ancrent
profondément
âprement
aux masses sourdes
et insoulevables
des tréfonds
et des strates
oubliées.

dessin d.m.

« Des hommes sont venus… » déposé à SACD/SCALA

av 1 suit